1ER MANIFIESTO KAPUT

  Muertos…Esta tierra está tomada. Qué cosa tan seria… mierda! Salgan a pasear-pe. Cojan sus huesos, sacúdanse, maquíllense!!  Os damos permiso. No hay flores para ustedes, “ni agüita agüita agüita” Mamá dice que la poesía ha muerto, mierda, qué cosa tan seria. Entonces debemos inferir que plac plac, ñam, ñam, grum grum, tenemos hambre, pero mamá está muerta, y el fridge vacío. Ahhh! Y el hambre es tanta que las piedras no alcanzan, y nos atoramos de libros, tragamos hasta hartarnos, hasta vomitar lo más nervioso de la médula…látigo al fin, flauta, metralla, el descubrimiento pleno es que pensamos, andamos, recorcholis, estamos vivos…mierda, qué cosa tan seria. Ñam ñam ñam, grum grum grum..plac plac…

Entonces, muerte, ustedes son los reyes que han de gobernarnos esta noche, larga noche, de incienso y mirra; jaaa! muertos de mierda, por los siglos de los siglos… tenemos frío. Entonces comemos hambre y nada ha pasado, ahh!… mierda, qué cosa tan seria, qué cosa tan grande.

Ebrios de sinceridad, paranoicos de gula, drogos de asfalto, frugales, pastores, mierdas, traicionados, cercenados por nuestros torpes cuchillos, y ustedes no tienen la culpa de nada, a esos falsos y ventrales fanfarrones de la santa académica moderna y clásica les odiamos con el cariño de siempre… dirán jajaja jojojo hasta atorarse. “ahora los muertos no tienen importancia, ahora los muertos también pueden irse al infierno…”

Somos creyentes/no somos creyentes, somos intermediarios, de allá, de aquí, del más allá, del más acá. Masacrados por la magnitud de la maquinaria cerebral, harta intuición del supremo pene que, pudiendo hacer hijos, nos hace hinojos los unos a los otros hasta los confines del universo…  

Flor toca este canto, la ciencia analiza el don de la escritura, se abren panoramas, las axilas estornudan el ego-vanidad que atiza la lluvia diluviana. Canta Arquímedes, canta Pachakámaj, cantamos nosotros al sol oscuro para quemar el pórtico del progreso. Ya no hay poesía, y si la hay, debe morir asfixiada en algún pensamiento o en el verbo hecho carne de Mesías extraviados en su historia… ahh, shit, qué canción explícame el ruido del motor, la luminiscencia y la fragilidad de las probetas. No tengo economía ni armonía y mañana morirán millones, nosotros con ellos comeremos la inquietud y la causa última de los hechos. Nos dirigimos al gobierno mundial, los fhurer lo czares, los yanquis, hacia ellos  nuestro escupe va inmarcesible y cadavérico en nota bam bam bam bum bum bum- cha!!!, no tengo explicación ¡puta¡ la gran explosión… Mierda! La guerra está declarada, la victoria  es nuestra. Y esta misma puta complotará en contra de nosotros. Qué bah, seguiremos andando. ¿acaso no todo se compra y se vende en este sádico mundo? Qué más da...

Aún así, la larga noche no habrá de terminar. Sí, pero no redimiremos a nadie, no fecundaremos la vida, la muerte será olvidada, la ciencia salpicará su sangre púrpura al cielo incendiado… a este cielo chamuscado le rayaremos nuestra locura…escupiremos la sangre de la tuberculosis, todos los fonemas largos de escritura… los dientes de la intuición, el asma del tedio catapultado, el coito interrumpido será el mejor arte que ridiculice la conexión celestial….holy holy holy holy seremos santos, seremos santos... programemos un trato: románticos y Estúpidos, idiotas de mierda, famélicos, coléricos, ángeles y demonios, esoteristas, labriegos, criminales e incestuosos, abortistas, futbolistas, prostitutas y malhechores de poca y mucha monta, luciferinos, revolucionarios  y toda la fauna cadavérica, destornillada hasta el hartazgo: os convocamos para erigir el nuevo templo de la  verdad y la lux universal.  No redimiremos, no aremos la revolución general, queremos la guerra, la guerra total en toda su precocidad, en todo su malentendido, el caos en toda su obscenidad; el odio, la crueldad, la miseria será nuestra borrachera, antes de que venga el día y el sol nos enrostre de cosmos aplastándonos como samsas… nuestros rostros tienen oficinas para la libertad y este siglo es nuestra puta, nuestra sola puta! Nuestra, nuestra, y solo nuestra!

-¿Por qué?

-Porque sí!!!!

INCENDIAR LIBROS

No es que recién aparezcamos, no es que hemos llegado tarde…bah…siempre estuvimos!!! Estuvimos con Dostoyevski y su hacha, estuvimos con Marx y su capital de niños, estuvimos con Ulises en Irlanda, con Homero en el Peloponeso, con Pavlov y su perro en la fría Rusia, con Darwin y sus iguanas en las trincheras de Galápagos, con Sancho soportando a los Quijotes, con la mediocridad de Nikola Tesla... Oh sí! Declaramos, que nosotros y solo nosotros lo escribimos todo. Escribimos la guerra y la paz, el proceso, la odisea, les fleurs du mal, el tiempo perdido, el fausto, el genji monogatari, el bhagavad gita, la santa chucha comedia, el i-ching, las pajas de li po, el splendor del ángelus zambus, y al final, solo nos olvidamos de escribir el Khori Challwa…pedimos perdón. Mierda!

Estuvimos cuando el primer sultán estornudó el álgebra y la aritmética, estuvimos en el hambre de Abel, en la estupidez de Galois…en los crímenes de Jehová en el Deuteronomio; en el Patmos de Juan, en las mariconadas de Buda, en el fuego de Sodoma y Gomorra, en la diáspora de Babel, en el incesto de Lot. En el microscopio de Pasteur, los aeroplanos de Wright brothers y las beautiful corporations de PERÚ S.A.

Nosotros creamos la bomba atómica, el Sputnik I, el acelerador de partículas, las bobinas, la doble hélice, estuvimos con Dolly, oh Dolly, te lloramos, te invocamos, te comimos!... y estaremos en nuestra propia clonación para tomar el bus interespacial hacia las nuevas colonias…allí estaremos en las playas de Plutón, cuando toda la Tierra no sea más que un montón de libros incendiándose, esnifando el humo que nos lanzará hacia el infinito y más alláaaaaaa. Rayos y centellas!!! Qué cosa más seria…

AJÁ! Y LA HISTORIA ES NUESTRA PUTA...

Amanecimos y fue hoy, y fue ayer y fue mañana…nuestra historia, nuestra puta historia. Y he aquí el manual para los niños: bum plan, bum plan, cataplum, sash! guerra, conocimiento, guerra conocimiento, guerra, conocimiento…y aún no se cansan, follan, follan, follan, in-out in-out in-out, y la historia es eso, penetración, masturbación, gemidos, sangre, sangre, así como cuando Maylín hace el amor, así es la historia, puta historia, nuestra jodida historia, todos tienen su pedazo de carne, el clítoris que deben frotar para que el genio salga de su lámpara, chasum! Ábrete sésamo… y el genio se come la historia….mete-saca mete-saca, mete-saca… toda esa mierda tallada en el ácido desoxirribonucleico...kaput! qué cosa tan seria…muy seria…

¡¡¡MAMÁ, INGRESÉ A LA UNIVERSIDAD!!!

Me metieron la educación por el culo…duele mierda!, dueleee!…qué cosa tan seria… chispas!, terapia!, terapia!, me rompieron los huesos!…por eso soy feo!, ven a mí radioterapia!…rayos x!, verga!, verga!, verga!, carajo! estamos traumados! Anna O!. Anna O!, estamos contigo! Decían estudia hijito, serás bueno, serás profesional, tendrás suerte en el amor!, tendrás casa!, carro último modelo!, joven ekeko forrado en plata…salud mental al 100x100. Salvado… serás salvado, serás blanco, muy blanco como la pbc! jojo! Caray! estamos jodidos, dónde está eso? Chispas! qué cosa tan seria…verga, verga, verga, amo a mi violador…

Y FUIMOS POETAS PES

Acostumbrados a la violación, fuimos seres desprotegidos… tiernos… nuestra inocencia mutilada… ay sí, ay sí…. qué cosa tan seria…nos vestimos de malditos… ebrios de posería… de latas y cigarrillos caros…un puñete en el estómago, una verga ocasional, dinero robado, un baño de sol en las cantinas, chupines, lupanares….. Oh Fitos, oh Bugas, Oh Miski-Miski Takiy… a vosotros os hemos confiado nuestro tesoro…pura mierda…. fucking fucking fucking fucking fucking…. qué mierda hacíamos…. En nuestras lentejuelas y el rímel ajustado, sonreíamos para todas las fotografías…y fuimos correspondidos… nos ofrecíamos… nos regalábamos a todas las antologías…. Qué puercos…seremos puercos… blancos, negros… rojos!!! Dorados!!! Verdes!!! Con esmalte de vómito aterciopelado…. qué lindo es amanecerse con la verga apuntando nuestro ombligo…como un dije que marca la hora nona, esta hora, este tiempo, este canal sucio…. no somos gamberros, somos de Irak, de Bagdag estallando, estreñidos, arrojados de Syberia…de viceria…

Oh juventud, divino tesoro

Ya te vas para no volver

Cuando quiero llorar no lloro

Y a veces lloro sin querer.

Puro chancho… mierda!... qué rico chancho!

PERRO CON HAMBRE, MORDIÉNDOLO TODO, Y SIN BOLSILLOS

la cagamos… siempre la cagamos todo… de alguna manera fue nuestra forma de vivir… qué cagada.

Chupamos la teta dulce, nuestros labios se hincharon, teníamos 6… mamá nos dio un lapo por querer apoderarnos de su teta sagrada… fue la única cosa que nos fue negado… ay de nosotros, ángeles arrojados a la cachina…mierdas imperecederas… espectros nocivos…y fuimos comprando fierro…aluminio…baratijas por kilo… colchones, catres, carretillas… más fierro, más aluminio, más baratijas por kilo…más colchones, más catres, más carretillas… aprendimos inglés oh yeah, fuck! (Sasha dixit). Fuimos porno-stars… fuimos mamados por el rock’n roll, y ahora estamos atorados de más fierro, y nos pusimos fierros, y fuimos fierros, y en fierros moriremos para seguir siendo fierros….y esta mañana hemos cagado fierros, esquirlas que raspaban nuestro culo de acero y gemíamos! Ahh! Mierda…duele….qué cosa más seria…

 y con lo que cagábamos, compramos libros, más libros, más libros, muchos libros…nos engañábamos . En la cachina se compra y vende la mierda, me explico: la cagada!

En esta escala evolutiva pulimos nuestro ADN…el libro tenía una preeminencia superior al fierro, a la mierda, a la cagada! Creemos que es una forma de explicar de dónde nos sale tanta mierda…jaaa! Qué cosa tan dura y seria…. Sí…mierda dura, mierda seria… fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro……. Fier(r)os? NICAGANDO!!!

oh sí, yeah, fuck, estamos fierros ante el culo de la realidad, queremos metérsela…sentir su blanda, rosada, redonda carnosidad…no hay nada bizarro que pueda parir....OH sí…debimos quedarme con la teta de mamá… NICAGANDO!!!

ESTÉTICA DEL TERRORISMO VS. LEPRA SENTIMENTAL

Los sentimientos sobran.

Siempre fuimos criminales, la sarna, la crème de la crème, a los 6 hacíamos volar cucarachas, amarramos gusanos a los silbadores…en un cohete maravillosamente explosivo, espontáneo, sumergimos ratas para lanzarlos como pequeños sputniks…. putamare!... meamos los hormigueros de la ciudad… el inodoro era un portal interdimensional para gatos… trip trip…bip bip…nos devolvían la señal…aló! Tierra, corta!, corta!, corta! Algo así entendemos la escritura…genial! Las cucarachas lo pueblan todo, serían nuestras maestras…chuchas ellas, corriendo apresuradas por tuberías, la humedad del conocimiento oculto bajo las ciudades… beben de la suciedad, se arroban en su informática…trip, trip, bip bip…antenas…corta! Corta! Corta!  Y nosotros soñamos con un 11, oh 11! Magnifico 11 en tu diario, en tu tele, en tu aviación…y pam!! Las cucarachas reinaron por pocos segundos, iluminación! Fulguración! Tierna estridencia, ensordecimiento…ya no tuvimos oídos, ya no escuchamos a nadie, estamos solos…las cucarachas hicieron nuestro laboratorio…la palabra se hizo…kaput! Trip, trip, bip, bip…oh sí…el mundo es un laboratorio…a la mierda… inventamos la pólvora, los cañones, las bazukas, los baobaos… deberían violar a los princesos, principitos, principoides llenos de salud…no amamos la salud…estamos enfermos, sedientos, zombies de blanco… jodidos! Con la pinga y las tetas erectas apunto de disparar, trip trip, bip, bip…qué cosa tan seria, mierda…

KAPUT!!!!!

KAKAROTOOO!!!

Ranma era un marica… lo supimos desde el 1er capítulo. No fue nuestro ánime favorito. Mierda! Y qué? Pero qué buena estaba la tía…de putamadre!!! Cuántas pajas, mierda! Qué cosa tan seria… y de tanta manuela… un día…nuestra dadá…cobró vida…. Qué pasa pendejo…y comenzó a arrojar: ninjas, piratas, samuráis, kamikazes, terroristas, gangsters, shishibukais, caballeros, osos panda, poetas, putamare!!!... shinigamis, gamers, doteros, skaters, drogos, pachotadas, verbos, dixits, ídems, hipster, verrugas, pitufos, gargamels, candys, alicias, meteoros, marios, luiguis, princesas, azumis, ultramans, putamaree!!!...power rangers, he-manes, sheras, yugis, yupis, neutros, drakes, scoobys, shaguis, ninaskis, garfields, gargantúas, krakens, picapiedras, bugsbunnys, correcaminos, simpsons, putamareeee!! wheelers, barneys, kiras, sailors moon, barbies, detectives, churruminos, sayayines.. KAKAROTOOOO!... popeyes, pink panthers, brutus, brutus, brutus, brutus, brutus, brutus, punks, fideos, dragones, brutus…putamares!!! Toda esa fauna de todos los años…tanto tiempo tirándonos la vaca…pobre vaca….violada hasta la leche….santa mi vaca en Samaaaaa….santo pokemón! Santa mi verga rebelde! Todavía veo digimones azules...zombies…mi Dexter no me mima, no me mira, no me asimila…Pero es tarde, muy tarde…. 8 PM….Karina y Timoteo se van a la cama……

y tú?

También?

ah! mierrrrrda, qué cosa tan seria….

Y AL FIN…

Oh Sí! esto no es un cadáver, señores académicos, seres endémicos, esto no es un cadáver al que pueden examinar en su laboratorio. No nos escuchen, no noo por supuesto que no, en verdad, no-no, en serio, no, esto no es un cadáver, convencido? No? Pues no, esto no es un cadáver, esto es un potencial de acción defecado por circunstancias mayores que solo la obligación entiende. Si, esto NO  es un cadáver, millonada de personas, aquí no cabe el entendimiento, el rigor mortis del espacio tiempo con el que basan su moralidad, sus inocencias mutiladas, su grasa sebosa

Esto es dinero, tiempo, esto es pan, fusiles, esto es velocidad, aceleración, pedazo de electricidad, el fuego de miles de libros incendiándose.

Kaput!!! Kaput put! Son balas, sonidos de balas, cañones, sonido de cañones, bomba atómica bum!!!  tatatatayayayay echemos abajo la estación del tren… bombas que estallan… hongos de tedio…sonido de cabezas cortadas… guillotina! El fuego, la electricidad, agua de cataratas! Kaput es el eructo, el pedo, la diarrea, la caca, el intestino, cerebro incendiado vomitando su razón, pedazos de tiempo afilado, sangre, sudor y putas lágrimas….

Y esto no es todo, miles de páginas podrían escribirse... pero han salido, se han ido, han huido de la marginalidad del papel… han corrido a las calles, la continuación de este manifiesto la encontrarán en las esquinas… las calles, las avenidas, las cachinas…. la encontrarán cuando se miren al espejo, la encontrarán en sus “oh” en sus “ay”, en sus “sí” en sus “no”…la encontrarán en la salchicha que se comerán, en la flor que plantarán, en el libro que no leerán, en la basura que botarán, en el tedio que los viste, en la pasión que les envuelve… la encontrarán en sus bolsillos, en ese sol que no tienen, en ese pasaje que les falta para subir al bus…la encontrarán en su andar rastrero, en su velocidad 4x4.

Y en el fondo.. ¡oh, sí!, en verdad sí!, esto es una flecha, es una flecha…

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(Dónde está tu poto?)

Y por supuesto, no miraran donde señalamos….

Exacto!

Ese es el punto,

ESE ES EL PUNTO!!!

KAPUT!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

                                          P.O.E.M.A.

1. Negamos la existencia del bien y del mal porque sí

2. Negamos a dios porque queremos.

3. Odiamos a los que nos aman porque así funciona la cosa.

4. Nuestra paz es negra, nuestra guerra es blanca.

5. La historia puede irse a la historia, es decir, a la mierda.

6. Que sigan los académicos mamando de la buena pinga celestial.

7. Negamos el siete.

8. La razón debe ser conquistada con un ramo de rojas intuiciones.

9. Cualquier especie que se resista a nuestro floro debe morir.

10. La máquina debe probar el sabor del martillo.

11. La inspiración es moneda de mediocres: inser coin!!!!

12. Estamos buscando el One Piece.

13. Paranoicos, egomaníacos, depresivos, románticos, masoquistas…váyanse a cagar en el Valhalla

14. Desde hoy todos son libres a nuestra conveniencia.

15. Los libros deben remplazar al leño para los tiempos de invierno

16. Hay tanta belleza en un cadáver recién abierto como en la flor de tu hermana

17. Los poetas huyen de la belleza que no entienden…putos, putos!

18. El cerebro humano es mierda

19. La sangre es el mejor manifiesto

20. La mejor defensa será nuestro ataque

21. Putos humanos…no quieren esforzarse ni tomar responsabilidades…bah!!!

Bla-bla.bla.blá y así hasta el infinito…………….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….

Organización Kantuta Púrpura (K.A.P.Ú.T.)

Tacna, primero del once del trece.

LETRASÉRTICA: MANIFIESTO EDITORIAL

Estamos rodeados de órdenes y versiones fracturadas de  la Verdad (mass media, anuncios publicitarios, comerciales).  Ello mismo nos obliga a reaccionar de un modo paralelo, como una alternativa a través de un trabajo no sólo orgánico -como lo hemos venido haciendo, con todas nuestras actividades como grupo- sino también en al ámbito editorial, con publicaciones que han dado origen a 3 cuerpos editoriales: hablamos de Editorial KHOREKHENKHE, SANATORIO Y TORPEDOS. 3 editoriales que sostienen y sustancian la organización que desde ya ha desarrollado el grupo LETRASÉRTICA.

El único fin que mueve esa inquietud por incursionar en un triple ámbito, no es más que el de competir ensamblando nuestro trabajo a fin de eyacular, fecundando así el mayor de los frutos de una sociedad: una generación carente de materiales para evolucionar.Por supuesto que el sello es patente en cada uno de estos cuerpos editoriales, pero que en conjunto, sus resonancias operan fortaleciendo, oxigenando, esa realidad tan insustancial, que ha menester el trabajo de unas armas de creación masiva como las nuestras.

A la fecha el trabajo de las editoriales aquí presentadas, se ha caracterizado más por lo empírico; hemos aprendido las leyes  que rigen el mundo de las publicaciones a fuerza de voluntad y vocación, llegando a conclusiones hermosísimas, que cualquier dialecto podría comprender. Trabajo que hasta ahora ha producido numerosos frutos que pueden ser consultados en nuestros catálogos.

Por otro lado, es preciso comprender que trabajamos de manera hermanada, en 3 ámbitos: 1) publicar! 2) publicar! 3)publicar! Lo que quiere decir: 1)publicar las producciones e inquietudes del grupo (entiéndanse: la revista, el material individual, antologías orgánicas, etc.) 2) las producciones adyacentes al grupo (todo material no perteneciente al grupo, escritores, ensayistas, poetas del resto del mundo) y 3) reediciones de material inaccesible o que necesariamente necesita ser reeditado (esto pude ser: escritores ya consagrados, vitales tanto de la localidad o del resto del mundo). Todo con el simple ánimo de agilizar y crear  una atmósfera intelectual, en tiempos en que todos tienen mucho por decir.

Finalmente: por cierto que es tedioso advertir que nos la jugamos al sumergirnos en un mundo sumamente peligroso como lo es éste. Si hay algo que añoramos con toda nuestra linfa, es el deseo de popularizar ediciones al libre acceso de la vox populi, aunque por ello tengamos que pagarla caro y atravesar ruidosos espaguetis.

…y sin embargo, confiamos ampliamente en nuestro rictus.

Tacna, 19 de Mayo del 2013

    LETRASÉRTICA

EDITORIAL DEL 3ER NÚMERO DE LA REVISTA LETRASÉRTICA

EDITORIAL O TESTIMONIO DE PARTE

¿Es razonable publicar una revista literaria en condiciones absolutamente desfavorables? La respuesta huelga. Si lo hacemos es -quizás, en parte- por mero ejercicio lúdico y hasta por cierta insana tendencia al autoescarnio. ¿Puede alguien tomarse en serio esto de la literatura? Todo se reduce al gozo, señores. Seamos sinceros, el libro es un arte(facto) de entretenimiento que cumple su  finalidad tanto como el licor, la música, las drogas o el sexo, sólo que contiene cierto grado de refinamiento que a uno le permite presumir de “intelectual”. Es verdad de Perogrullo que no porque uno lea más que el resto y tenga una biblioteca atiborrada de obras selectas, sea mejor persona, en el sentido moral. Pueblos ágrafos como el andino supieron elevarse a categoría ética que hoy nos causan asombro. “El pueblo está embrutecido porque no lee” dicen los sabihondos, ¿el pueblo no lee o estos farfulleros no saben leer la realidad? Hoy se lee más que nunca, ilustres doctoretes. Lee a diario el niño y el adolescente que va a los videojuegos. Leen los jóvenes twitteando en su blackberry o exhibiéndose por facebook; para éstos y miles de adultos con un mínimo de instrucción las redes sociales son la plataforma alternativa por excelencia, ni qué se diga del fenómeno internet donde se ha concentrado el conocimiento

universal y está al alcance de todos. Hasta los sectores más pauperizados se alimentan de la televisión y el periódico chicha que la gran prensa distribuye a granel. Sumado a esto la acción benéfica de la piratería que permite abaratar el costo de los libros. “Democratización de la cultura” le llaman, fenómeno demonizado por nuestra sagrada “intelligentzia”, hace no mucho Marco Aurelio Denegri puso el grito en el cielo: “Es que por estos medios la información viaja con mucha prisa, nada se retiene”, es cierto, pero ¿qué le vamos a hacer, acaso

cambiar el curso de la historia? Nos guste o no, esa es la realidad. El viejo concepto de “élite” ha sido pulverizado por el “demos”. ¿Será la inundación de los bárbaros anunciada por González Prada?

Tampoco se lea esta declaración como una apología al hedonismo elevado a la n potencia. No somos tan ingenuos. Creemos, como axiomatizara Oscar Wilde, que si hay una regla para medir el valor de una obra literaria, ésta debe ser dada exclusivamente por sus cualidades estéticas. Por tanto, nos tiene sin cuidado la temática de tal o cual texto; esto se hace plenamente verificable por el contenido de estas páginas donde confluyen, como en un mural de arte híbrido, los más variados matices; y obviamente no somos localistas, en este amplio collage de voces caben artistas de todas las procedencias, los de aquende y los de allende, todos hermanados por un vínculo generacional. Lo que sí, no es propósito nuestro convertirnos en tribuna de manifestaciones con tufillo político, sean éstas comunistas, fascistas, indigenistas, nacionalistas o feministas, que hay espacio para ellas en otras tiendas.

Y es evidente que publicamos esta revista, aparte del goce, por la sencilla razón de que en Tacna carecemos de una, lo que es entendible a sabiendas que la escena literaria en nuestra ciudad es paupérrima, por decir lo menos; y es que somos un pueblo horro de tradición literaria que no sea la que consagra el patrioterismo de banderita y escarapela, esa que se alimenta del odio a Chile, de exaltar con hipérbole el heroísmo de la mujer tacneña, la resistencia durante el cautiverio, el picante, la buganvilla, el techo mojinete, el río Caplina, la pileta y

la catedral. Patriotismo muy respetable, por cierto, pero que ha sido y es camisa de fuerza que nos tiene postrados literariamente en comparación con ciudades como Arequipa, Puno o Cusco (sólo para hablar del sur peruano) en las que sí es notoria la influencia de una verdadera tradición. Tan exigua es nuestra tradición tacneñista, que ha soslayado olímpicamente su herencia andina, casi nada se ha escrito de esa otra Tacna, la encubierta. Así y todo, hay quienes continúan repitiendo ese gastado estribillo “Tacna, tierra de poetas”; apenas podemos exhibir con menguado orgullo, y no sin beneficio de inventario, el legado de la “Bohemia Tacneña” de fines del siglo XIX y los trabajos de la generación de poetas del 70 del siglo pasado. En poesía dos o tres nombres de valía, en narrativa simplemente heredamos raquitismo. Es recién en estos últimos años que se viene forjando un atisbo en las obras de Torres Gárate y Gabriela Caballero en narrativa, a los que se suman Mario Carazas y Luis Chambilla en poesía, siguiendo la estela de los Velapatiño, Cancino y Fernández de Córdova, en ellos es posible hallar cierta inquietud que tiende a conformar un movimiento, y aunque deflagre al cabo de algún tiempo, su labor se verá cumplida en los retoños, estos muchachos que emprenden osada aventura, los Alberto Ninaski, Raúl Miranda, Yhan Coronel y otros; en ellos se deposita el porvenir de nuestra literatura. “¡Parricidas!”, dirán algunos, ¿cómo serlo si el erial apenas produce uno que otro grano de valor desigual? Por eso, nos vemos obligados a labrar el surco en pleno arenal, sembrando letras en el desierto y a fuerza de batallar contra el statu quo, acometemos la tarea de irrigar el suelo polvoriento donde hunde su hocico la medianía intelectual. Parafraseando al poeta Atahualpa Rodríguez: queremos remozar la escena quitándole las legañas que una forzada senectud le ha hecho filtrar sobre sus ojos provincianos. Ciertamente, nuestra actitud no es la del gallinazo que se posa sobre la catedral, traga restos de palomas que yacen muertas, se relame orondo, deposita sus necesidades en la cruz y se larga, mientras las beatas se persignan, el cura maldice a la horrenda criatura y las gentes elevan una oración. Espíritus perspicaces pueden deducir que hemos trocado la estantería repleta de libros mediocres por la cruz donde el gallinazo excreta, y no es así; respetamos esa anémica tradición que nos inspira un sentimiento afectivo del mismo modo que un enfermo de leucemia conmueve a la caridad cristiana. Visto el diagnóstico, se hace perentorio decir con Vallejo: hermanos, hay muchísimo que hacer. (…)

LETRASÉRTICA